Ho perso le parole e spero che ti basti solo quello che ho.

Come vedi sono qua, salta su!

L’amore conta, e conta gli anni a chi non è mai stato pronto.

L’amore conta, conosci un altro modo per fregar la morte?

Ti Sento nell’aria che è cambiata, che anticipa l' estate.

Ti sento nel pezzo di una strofa, nel pezzo che era ch’ovvio e adesso non l’è più.

Io ti sento, lo stomaco si chiude.

Ti sento dentro tutte le canzoni in un posto dentro che sol’io ti sento.

E parlo di .p.r.o.f.u.m.o.

Ti infili in un pensiero e non lo molli mai.

Io ti sento al punto che disturbi, al punto che è già tardi.

{Rimani quanto vuoi}

 

 

Sistemiamoci. Vorrei che tu fossi uno straniero. Vorrei poterti liberare, dire solo che andiamo d'accordo e poi non cambiare mai. E improvvisamente divento parte del tuo passato. Sto diventando quella parte che non dura. Ti sto perdendo, e senza sforzi, senza suono. Perdiamo di vista i nostri passi. Quando siamo vicini per quel nano secondo, perso da qualche parte del mondo, l'unica cosa che, nolente, accade è un piccolo strattone, all'altezza della spalla. Sinceramente, non ho mai pensato che tu volessi farla finita. Non permetterò che tutto vada giù fino a che noi stessi non gli daremo fuoco.

 

"Chi sei?" domandò il piccolo principe, "sei molto carino..."

"Sono una volpe", disse la volpe.

"Vieni a giocare con me", le propose il piccolo principe.

"Non posso giocare con te", disse la volpe, "non sono addomestica".

"Ah! scusa", fece il piccolo principe.

Ma dopo un momento di riflessione soggiunse:

"Che cosa vuol dire «addomesticare»?"

[...]

"E' una cosa da molto dimenticata. Vuol dire «creare dei legami»."

"Creare dei legami?"

"Certo", disse la volpe.
"Tu, fino ad ora, per me, non sei che un ragazzino uguale a centomila ragazzini.
E non ho bisogno di te. E neppure tu hai bisogno di me.
Io non sono per te che una volpe uguale a centomila volpi.
Ma se tu mi addomestichi, noi avremo bisogno l'uno dell'altro.
Tu sarai per me unico al mondo, e io sarò per te unica al mondo".

[...]

"La mia vita è monotona.
Io do la caccia alle galline, e gli uomini danno la caccia a me.
Gli altri passi mi fanno nascondere sotto terra.
Il tuo, mi farà uscire dalla tana, come una musica.
E poi, guarda!
Vedi, laggiù in fondo, dei campi di grano?
Io non mangio il pane e il grano, per me è inutile.
I campi di grano non mi ricordano nulla.
E questo è triste! Ma tu hai dei capelli color dell'oro.
Allora sarà meraviglioso quando mi avrai addomesticato.
Il grano, che è dorato, mi farà pensare a te.
E amerò il rumore del vento nel grano..."

La volpe tacque e guardò a lungo il piccolo principe:

"Per favore... addomesticami", disse.

"Volentieri", disse il piccolo principe,
"ma non ho molto tempo, però. Ho da scoprire degli amici, e da conoscere molte cose".

"Non si conoscono che le cose che si addomesticano", disse la volpe.

"Che cosa bisogna fare?" domandò il piccolo principe.

"Bisogna essere molto pazienti", rispose la volpe.
“In principio tu ti sederai un po’ lontano da me, così, nell'erba.
Io ti guarderò con la coda dell'occhio e tu non dirai nulla.
Le parole sono una fonte di malintesi.
Ma ogni giorno tu potrai sederti un po' più vicino.”

[...]

Il piccolo principe ritornò l'indomani.

"Sarebbe stato meglio ritornare alla stessa ora", disse la volpe.

"Se tu vieni, per esempio, tutti i pomeriggi alle quattro, dalle tre io comincerò ad essere felice.
Col passare dell'ora aumenterà la mia felicità.
Quando saranno le quattro, incomincerò ad agitarmi e ad inquietarmi;

scoprirò il prezzo della felicità!  
Ma se tu vieni non si sa quando, io non saprò mai a che ora prepararmi il cuore... Ci vogliono i riti".

"Che cos'è un rito?" disse il piccolo principe.

"Anche questa è una cosa da tempo dimenticata", disse la volpe.
“È quello che fa un giorno diverso dagli altri giorni, un'ora dalle altre ore."

[...]

Così il piccolo principe addomesticò la volpe.

E quando l'ora della partenza fu vicina:

"Ah!" disse la volpe, "... piangerò".

"La colpa è tua", disse il piccolo principe,
"io, non ti volevo far del male,
ma tu hai voluto che ti addomesticassi..."

“È vero", disse la volpe.

"Ma piangerai!" disse il piccolo principe.

“È certo", disse la volpe.

"Ma allora che ci guadagni?

"Ci guadagno", disse la volpe, "il colore del grano".

Toglieva il fiato. Era semplicemente troppo, troppo profondo, troppo alto, troppo nero, indefinito, in effetti. Era tutto sconosciuto o, forse, un principio di sentimento, era già stato scoperto qualche tempo prima, in altre occasioni, per altri svariati motivi. Sotto i loro piedi, una linea: dietro, la strada sicura. Sarebbe bastato volerlo, solo un passo, anche un accenno, e sarebbero stati liberi di poter tornare indietro. Indietro, dove? Beh, lontani da quello che invece, si mostrava loro davanti. Innanzi ai loro piedi vi era il salto. Sì, il salto. Quello che si prende senza rincorsa, quello che non sai come andrà a finire, sai solo e soltanto che se non lo fai ora, lo rimpiangerai per il resto della tua vita. Vita che non era mai stata così piena, prima d'ora. Strano, non è così?
Eppure è vero. 

Nessuna domanda è più difficile di quella la cui risposta è ovvia. In una città qualsiasi, i nomi non contano.
{Ed alzarmi in punta di piedi. Raggiungerti veloce. E leggera posarmi sul tuo cuore. Ancora amare, ancora Amore.
E sussurrarti piano un pensiero. Piccolo, sincero e dolce.
Per lasciare il sorriso sul tuo volto. Ancora Amore. E sorridere al tuo cuore solo con i miei occhi.
Senza specchi tra noi. E viverti per sempre, in ogni piccola situazione. Per ogni piccola novità.
Per sempre Amore}

~ E non è questo che ti rende felice?
    Il sapere di esserci e che ci sarai sempre,
    con le dita sporche, immerse nel fango del passato,
    a cercare ciò che per sempre avevi sotterrato.

 

 

 

E da casa mia si vede il mare, che è piattissimo, calmo. Perché stare chiusi in casa a studiare? Perché stancarsi sopra i libri e non facendo una corsa lungo la spiaggia? Perché andare a letto con la mente piena di formule analitiche, chimiche e fisiche e non con i piedi sporchi di sabbia?

Queste. La tua frase, scritta con una calligrafia frettolosa da aspirante giornalista, su quel libro, che mi hai regalato.

"Amore? Per San Valentino ti regalo delle parole. Perché per me, se tu fossi un libro, saresti Le Cirano de Bérgèrac, scritto da Rostand."

E a dire il vero, amore mio, quel libro l'ho letto così tante volte che lo so quasi a memoria.

 

 

 

E quando facciamo l'amore, penso a quelle parole.

"...un segreto detto sulla bocca, un istante

E ti sento.

Sento il nostro piacere unirsi, anche fisicamente. 

Sento Te.

 

Oggi mi sento strana. Forse nervosa, forse senza iniziativa.

Sarà che io detesto la primavera.

Quel sbocciare comune, quel polline che mi farcisce le narici.

Quel caldo-freddo delle giornate, più lunghe, con un'ora in più.

Sarà che oggi è Lunedì, ed io detesto ricominciare.

{Vorrei tanto non provare rancore.

   Stare zitta quando c’è troppo rumore.

        E urlare, per rompere quelle parole.

        Ma tu gridi più forte.

         Io, invece,

        Mi limito a volerti bene.

 

Ci sono certe parole che non riesco a contenere.

A volte sono lì, sul palato, pronte a scappare.

Altre volte, invece, le perdo.

E guardo per terra.

In cerca.