E si stanca il giorno di rincorrere la notte e di tirarla da un lembo fragile di lenzuolo e di slombarla impunemente pur di. E non si acquieta nell’averla seduta e la costringe a sé subitamente alle prime luci dell’alba (perché quella potrebbe fuggire di nuovo e fuggendo doverla rincorrere da capo). E sì. Costruisce castelli in aria e vola e sogna (e nel mentre porta a spasso un sacco di nuvole e gli racconta un sacco di cose perché quelle capiscono e scodinzolano scie di cotone a prescindere). E le dorme insieme, a quella bionda notte, quando è concesso e quando si è concessa, per conoscerla nel sonno e per distinguere poi i suoi respiri dai suoi sospiri. Che sono cose da scandire. e tic e tac.

E quando è solo, quando il giorno è solo, ripiega la calma acquisita e il sogno interrotto dentro il letto (coniugato e) coniugale. E da fermo, poco prima di ripartire, la soffia nei cieli e la soffia nelle lagune e la soffia sempre la soffia, soffia amore soffia amore soffia.

E probabilmente avrò perso qualche sogno, ma tu mi resti sempre sul cuore.

Perché l’amore che provo per te, quello, non lo perderò.